Мне сорок пять лет
И у меня ничего нет
И вряд ли уже что-нибудь будет
Дети не вспомнят
Жены забудут
Нет ни кола, ни двора, ни дома
Десяток посредственных альбомов
Ещё год-два — и совсем состарился
Так... Не слишком ли я запарился
Ну, не такой уж я очень старый
У меня четыре гитары
Десяток не самых плохих альбомов
К тому же — не надо следить за домом
Меня любят красивые добрые женщины
А времена — они переменчивы
Сегодня ты пляшешь, а завтра — хлобысь
Христос, рассуждая здраво, тоже просрал свою жизнь.