С#madd9
Человек, задающий вопросы Творцу
Был смешон, неуклюж и нелеп.
И потертая ткань на плечах не к лицу,
Сито дыр, нагота колен.
С#madd9
В его доме был стол,
Инструмент и верстак,
И дощатый некрашеный пол,
Пожелтевший от пота в заначке пятак,
На столе корвалол.
И дурацкая кукла валялась в углу –
Не продашь, не подаришь и выбросить жаль.
Зря стонала доска под резцом, и напрасно
Напёрсток скрипел об иглу.
Иногда он во сне с ней о том говорил -
Виновата с плохим переводом скрижаль,
Я как смог, так по ней тебя и смастерил,
Я как смог, так по ней тебя и смастерил,
F#m7 G#add11 C#add11| G#add11|A|F#m|
Из того, что без дела лежало.
И безгласная кукла кивала ему,
Так резвился сквозняк с колпаком дурака,
Но улыбка чужда деревянному рту,
Но улыбка чужда деревянному рту
Не заметна в его уголках.
С#madd9
Нет, он не был ни зол, ни прижимист, ни лжив,
Он к соседям своим подходил лишь с добром,
Как-то утром кинжально ужалила жизнь,
Потащила за крюк под ребром.
И тогда он упал перед мутным окном,
И уставился в небо, дрожа,
Пепелище в груди, и в висках метроном,
Невозможно дышать.
Он спросил, отчего мои слабы персты,
когда я прикасаюсь к земле?
Почему мое сердце и мысли пусты,
Когда я обращаюсь к Тебе?
Отчего без брода до гроба брести
Через сумрачный Стикс, Рубикон и Каялу?
И ответил Творец, если можешь, прости,
И ответил Творец, если можешь, прости,
Я как мог – так тебя и сваял