Михаилу Баранову
Накрапывал осенний дождичек,
Тихонечко долбил в висок,
И резал, словно финский ножичек,
Офорт в окне наискосок.
Мерцал серебряными спицами,
Шуршал в листве, пугался вдруг,
А осень мокрыми жар-птицами
На юг брела от зимних вьюг.
И наплывала, беспричинная,
Моя вечерняя тоска -
Про жизнь, что как дорога длинная,
Да в поле нет ни огонька...
Куда пойдешь, кому расскажешь,
Что надоело быть травой?
И все не так, и не докажешь.
И надо быть самим собой.
А осень флагом карантинным
Туманит и наводит грусть.
Дымок кружится никотиновый
Над старым ромом «Санта Крус».
И там, в хрустальной мгле бокала,
Сквозь огонек свечи в вине,
Фрегат смоленый от причала
Взлетит на кружевной волне.
Накрапывал осенний дождичек,
Тихонечко долбил в висок
И резал, словно финский ножичек,
Офорт в окне наискосок.