Это моя лодочка,
Мартовская вода.
Сяду в свою лодочку
И поплыву туда,
Где за стволами черными
Брезжит туманный свет,
Где и заснет челн мой:
Дальше пути нет.
Нет, все-таки есть один –
С птицей, что на груди,
Что на моей груди зимовала, –
Вверх, видишь, плывет река
Паром под облака,
Будто бы ей земли мало...
Это моя дудочка,
Мартовский звук глухой.
Снимет опять дудочка
Боль мою, как рукой.
Снова порядок вроде
Здесь, на кораблике, –
И улетит мелодия
В лето, к другой реке.
Там солнце над головой.
Носятся над травой
Звонкие голоса человечков.
К ним дудочки звук слетит.
Это конец пути.
Эхо его уйдет в вечность...
На ранней проталине вешней
В неровной предутренней тьме
Проснись, сумасшедший подснежник,
И встань, и звони по зиме.
Ты первый – и как бы некстати.
Ты странен – и, значит, один.
Держись, мой случайный солдатик,
Твой полдень пока впереди...
Это моя комната.
Белый туман - стена.
Ночью любой темной
Рамка на ней видна.
Дремлет моя лодочка
В рамочке на стене.
В полночь, моя лодочка,
Ты подплывешь ко мне...