Он стар,
Он похож на свое одиночество,
Ему рассуждать о погоде не хочется.
Он сразу - с вопроса:
- А вы не из Витебска?..
Пиджак старомодный на лацканах вытерся...
Нет, я не из Витебска...
Долгая пауза.
А после - слова монотонно и пасмурно:
- Тружусь и хвораю...
В Венеции - выставка...
Так вы не из Витебска?...
- Нет, я не из Витебска...
Он в сторону смотрит.
Не слышит, не слышит.
Какой-то нездешней далекостью дышит,
Пытаясь до детства
Дотронуться бережно...
И нету ни Канн, ни Лазурного берега,
Ни нынешней славы...
Светло и растерянно
Он тянется к Витебску, словно растение...
Тот Витебск его - пропыленный и жаркий -
Приколот к земле каланчою пожарной.
Там свадьбы и смерти, моленья и ярмарки,
Там зреют особенно крупные яблоки
И сонный извозчик по площади катит...
- Так вы не из Витебска?..
Деревья стоят
Вдоль дороги навытяжку.
Темнеет...
...И жалко,
Что я не из Витебска.