Скачут, скачут почтари,
Заливается рожок...
От Валдая до Твери
Путь не так уж и далёк.
Развевает грусть-тоску
Колокольчик под дугой,
А что ж неймется седоку,
Бакенбарды трет рукой?
У околицы огни
Постоялого двора.
— Ваша светлость, отдохни,
Лошадей менять пора!
Дворик. Низкое крыльцо.
Под застрехой — птичий гам...
Вдруг — знакомое лицо.
И жандармы по бокам.
— Кюхельбекер! Боже мой! —
Слёзы брызнули из глаз.
А его уже конвой
Молча гонит в тарантас.
Крик жандарма: «Погоняй!»,
Скрип немазаных колес...
«Пушкин, милый друг, прощай!» —
Ветер с улицы донёс.