Опять ворочаюсь без сна я
Рыбою, попавшею в садок.
Я сороковые если вспоминаю —
До сих пор под сердцем холодок.
Слышу, за спиною стали говорить:
Да мало ли что там, вчера.
Стоит ли, дружище, пепел ворошить
У давно потухшего костра.
Как нас сороковые крутили на излом,
Право, эта тема не нова.
Хлеб наш, перемешанный с добром и злом,
Грубые мололи жернова.
Грубого помола был наш замес,
Вровень со скупым пайком.
Нам в то время радость мерили на вес
На весах войны тайком.
Я не упрекаю — просто к слову.
Сам я нынче к сдобному привык...
Но с привкусом полыни, примесью половы
Ели мы хлеба сороковых.