К пенсионному цейскому фонду
Снизошла по весне благодать!
Им приказ по ущелию отдан:
Склоны Цея песком посыпать.
Им сказали: «Катитесь вы в плуге!»
Генофонд чтобы не растерять,
Их по пальцам считают в округе,
Что ни год, то редеет их рать.
Это племечко белоголовых
Сохранилось от давних времен.
Все давно уже полуздоровы,
Но по-прежнему прут на рожон.
Все романтики старой закваски,
Их узнаешь по блеску в глазах.
Снится им, что идут они в связке
В тех счастливых далеких годах.
Стала память не та, что поделать!
Только ты не забудешь никак...
Фотографий тех лет, черно-белых,
Абалаковский старый рюкзак.
Пенсионное цейское братство —
Те, кому удалось уцелеть.
Вам осталось на лыжах кататься
Да под рюмочку песенки петь!