Все смешалось в душе — и соблазны бесовские,
И горящий Бродвей, и поющий Боб Дилан...
Я встречаю в Нью-Йорке день рожденья Высоцкого
На Седьмой авеню, по которой ходил он.
Над Манхэттеном звезд дотлевают окурочки.
Под неоновым нимбом рекламного света
Вот он рядом идет в своей кожаной курточке...
Но, увы — ах, увы! — мне лишь кажется это.
Вроде дата чужая — а донельзя личная,
И рыдает сегодня душа, а не хнычет,
И хотя я привез для подарка "Столичную",
Я "Столичную" эту раскупорю нынче.
И в немом полумраке заморского бдения,
Позабыв докторов наставленья благие,
Я приму полстакана за Ваше рождение
За полшара земного от Вашей могилы.
На английском, на русском, на хинди, на идише
В день рождения Ваш все слова забываю,
Но, в Москве никогда наяву Вас не видевший,
Прошепчу Вам в Нью-Йорке такие слова я:
Наши слезы по Вас, как и прежде, соленые,
Наша память о Вас все острей год от года,
И да вечный покой Вам, Владимир Семенович,
На Ваганьковом кладбище справа от входа.