Он бродяга... По миру скитается,
Не любит людей, ни с кем не общается.
Идёт по тропе он и смотрит вдаль,
Ведёт его только одна лишь печаль.
У него есть пальто, пара стёртых сапог,
Истоптал он в них пару сотен дорог.
Несмотря ни на что, он себя превозмог:
Он идёт лишь вперёд, не жалея ног.
Он был такой, как вы, он умел любить...
Он был такой, как вы, каждый миг мог ценить...
Но случилось несчастье: он всё потерял,
Но не сломлен он был и духом не пал.
Он любил города, дороги и шум...
Голова была полна самых разных дум.
Поджидала опасность частенько его,
А он словно не видел совсем ничего.
Он бродяга... Он на вас не похож,
Он идет вперёд, несмотря на дождь,
Для себя он понял — лгут все вокруг…
Жаль, что больше не слышен его сердца стук…