Напишу-ка глупенькую песню
для постылых якобы-друзей:
Пусть себе смеются до упаду
от моих безграмотных идей.
Все смеются, я доволен тоже -
я нагородил им темный лес.
Этим лесом я отгородился как забором,
Чтоб никто мне в душу не пролез.
Не хочу, чтоб на порез вчерашний
кто-то сыпал перец или соль,
Чтобы кто-то бередил мне рану:
"Где твоя прекрасная Ассоль?"
Припев:
Я для них остаться должен своим парнем,
"парнем в доску",
*****маном, Жоржем Дюруа,
Пьяницей и музыкантом,
и непризнанным талантом
Ведь никем иным мне быть нельзя.
Напишу-ка глупенькую песню,
сочиняя, буду хохотать...
Я уверен: кинутся ребятки
тайный смысл под строчками искать.
Я свяжу нарочно одной рифмой
"колесо", "постель" и "ремесло".
Я весьма доволен этой стихотворной ширмой:
Боже, как мне с нею повезло!
Не хочу, чтоб на порез вчерашний
кто-то сыпал перец или соль,
Чтобы кто-то обнимал меня за плечи:
"Где твоя прекрасная Ассоль?"
Припев
Напишу-ка глупенькую песню:
мучаться не надо, чтоб рожать.
Голос мой с магнитофонной ленты
будет идиотов ублажать.
Я подкину пару заморочек
про *****, про женщин, про вино.
Это очень нужно, ведь без этого так скучно -
Им другого в жизни не дано.
Не хочу, чтоб на порез вчерашний
кто-то сыпал перец или соль,
Приходя домой, снимаю маску.
Где моя прекрасная Ассоль...