Ко мне приходят доктора, кричат что я неизлечимо болен.
Что мной придумана игра, в которую я впредь играть не волен.
И если верить их словам, то в скором времени я мирно, тихо
Прямой дорогой к небесам или по крайней мере-к психам.
Шумит оконное стекло, его опять дождем колотит осень.
Мне не понятно, как оно все это до сих пор выносит.
Мне не понятен этот день, не оставляющий в покое ночи
Мне не надоела моя тень:"Горбатая можешь уйти, если хочешь"
Ко мне приходят доктора, который день и вопрошают как
Себя я чувствовал вчера, я отвечаю вновь и вновь:"Никак".
Им в этом чудится кошмар, что делать они верны работе.
Диагноз подтвержден: Душа рвалась но померла на взлете.
Молчит оконное стекло, заткнулся ветер облака застыли.
Я снова думаю, чего творится в этом охреневшем мире.
Я снова пачкаю тетрадь,каким-то никому не нужным текстом,
В надежде все-таки понять: мое иль не мое здесь место.