Если боль — настоящая,
И враги — настоящие,
Ни надежды напрасные,
Ни слова не нужны.
Нам дороги нелёгкие,
Вихрем боя палящие,
Оставляют последние
Пять минут тишины.
От грозы чёрно-синие,
Злыми ливнями полные,
Над душистыми травами
Поднялись облака.
Кровеносными жилами
Набухают в них молнии,
Но гроза не придвинулась
К нам вплотную пока.
Дали дымом завешены —
Их багровый пожар настиг,
Но раскаты и выстрелы
Здесь ещё не слышны.
До грозы, до нашествия,
До атаки, до ярости,
Нам дорогой оставлено
Пять минут тишины.
До атаки, до ярости,
До пронзительной ясности.
И быть может, до выстрела,
До удара в висок…
Пять минут на прощание,
Пять минут на отчаянье,
Пять минут на решение,
Пять секунд на бросок.
…Раскатилось и грохнуло
Над лесами горящими.
Только это, товарищи,
Не стрельба и не гром:
Над высокими травами
Встали в рост барабанщики,
Это значит — не всё ещё,
Это значит — пройдём…