Артист — не приспособленное к жизни дерьмо.
Ты можешь только клянчить "кэш" у сильных мира сего
Заводы, блядь, стоят, одни, блядь, гитаристы в стране.
А ты всё ноешь, как тебе трудно в этой войне —
Мол, твои песни пиздатые никуда не берут.
И слишком сильно на шею давит контракта хомут...
Тебе не нравится ни пряник, ни кнут, идиот.
Ты говоришь о высоком, но тоже хочешь банкнот —
В твоей башке всё время кто-то орёт:
— Коммерс, рули своим баблом, не лезь в моё искусство...
— Коммерс, дай мне ещё "лавэ" — в моих карманах пусто...
— Коммерс, постой, не уходи — вали отсюда на хуй!
О, да, ты многих бы послал на плаху!
Припев:
Ну, так убей! Программного директора, продюсера, инвестора
И прочих долбоёбов, что тебя держат за бездаря!
И отправляйся! По миру!!!
Со своим гениальным концертным номером!!!
Эта песня была бы форматным суперхитом,
Если бы в ней другой был текст и полегче музон.
И если пела бы тёлка с ярко накрашенным ртом,
А не какой-то гондон с небритым злобным еблом!
Короче, пара поправок — и всё будет ништяк.
Я знаю, у меня получится, ведь я не дурак:
Сейчас я просто посижу и изменю пару нот.
Ведь я такой же, как все, фанат хрустящих банкнот!
В моей башке всё время кто-то орёт...
— Коммерс, рули своим баблом, не лезь в моё искусство...
— Коммерс, дай мне ещё "лавэ" — в моих карманах пусто...
— Коммерс, постой, не уходи — вали отсюда на хуй!
О, да, ты многих бы послал на плаху!
припев