Что такое есть я — на фоне всех тех, кто машет мечом?
Тех, которые вечно в форме, в отличной форме причём?
Тех, которым всегда почтение, десять их или сто.
Что такое есть я в сравнении с ними? Просто ничто.
Ах, ребята, красавцы-воины! Жаль, что нету войны.
Вы накормлены и напоены, только что не пьяны.
Каждый скроен могучим ладом, сажень косая в плечах.
И любо-дорого оказаться рядом, когда шагаете вы парадом:
Окинешь взглядом — и темнеет в очах.
Вы пленительны, вы прекрасны! Везде, кого не спроси,
С этим мнением все согласны, и всем за это мерси.
Слов и сил я не трачу попусту, даром хлеба не ем.
Но пред вами я всё же попросту пыль, не более чем.
Вы идёте по плацу голому, гордо знамя неся.
Вам не скажешь — выше, мол, голову! Выше просто нельзя.
Сила брызжет из вас ручьями, движения полны огня.
Недаром мир именует вас орлами и тиграми, или даже львами.
Тягаться с вами — это не для меня.
Я не лев, и не коршун скорый, глядящий зорко окрест.
Ах, я даже не волк, который homo homini est.
Для сравнения с собой я даже зверя не подберу:
Слишком я растворён в пейзаже, особенно — ввечеру.
Свежий сумрак, полная фляга, пожитки все налицо.
Знай, катись, моя колымага, вертись, моё колесо.
Что ж, скорей всего, очевидно, моя невзрачная стать
Сравнима с кошкой, которая, съев повидло,
Сидит на крыше, где ей всё видно,
Но так солидно, будто умеет летать.