Здесь, когда обрывается день,
Фонари, дорогой, не спасают.
И в теплушках дрожат до утра
Перепуганные мусора.
Ты сюда не ходи, дорогой.
Здесь таких на корню вырезают.
Здесь гуляют серьезные люди –
Не чета, бля, твоим фраерам.
Здесь, где криком кричат поезда,
Я зачем-то родился и вырос.
Под горбатым кривым фонарем
Рос я, как под счастливой звездой.
Но счастливая эта звезда
Раньше времени, знать, закатилась.
Что осталось? Наколка да срок
На два года по "двести шестой".
Я стреляю окурки по грязным пивным.
Меня каждая урка считает своим.
Меня каждая шлюха пригреть норовит
И налить бормотухи дешевой крови.
Я ведь сам этот бред сочинил про себя,
На обрывках газет авторучкой скрипя.
Где и пить невозможно, но все-таки пью,
Эти строки, похоже, - последний приют...