То ли вдова, то ли невеста, то ли жена -
Все не находит себе места - ждет у окна
То ли запойного супруга-разбойника,
То ль жениха, а то ли духа-покойника...
Соседка-сплетница все козни вокруг плетет,
- Послушай, дорогая, Бог с ним - другой придет!
Ты посмотри, какие взгляды со стороны!...
Ну вот, опять, опять - "не надо"... Чудная ты!
А за окном картинкой осень - или зима,
И вот ее уже уносят в другой роман,
Где отыскался я, пропащий в чужой глуши,
Где почтальон в почтовый ящик конверт вложил...
Сбежит, рассыпав - ну и ладно! - остатки бус.
Вот ящик на стене парадной - но ящик пуст.
И так наивно, и так по-детски поражена
То ли вдова, то ли невеста, то ли жена...
Скрипнув стрелкой, подвыпивший стрелочник
Плюнет ржавой слюной на пути
И в луну запустив жидкой мелочью,
Он затянет невнятный мотив
Про жену, да про брата запойного,
Да про вдовую кузькину мать,
Что уж год схоронила покойного,
Сама мается, гордая, блядь!
Не даёт, а должна ведь, паскудина,
Не царевна – училка, поди,
Да и муж был ханурик из студеня:
При живом можно было крутить!
Он ведь стрелочник так, по несчастию,
В прошлом – чин, так сказать, офицер,
Он такими заведовал страстями,
Виртуоз, так сказать, высших мер!
А теперь вот училки сипатые
Не дают, хоть ногами их бей...
Что осталось? Ругаясь по матери,
Не зубами, а стрелкой скрипеть.
И походкой, давно не столичною,
Он идёт и в три горла орёт,
И зарежет его электричкою,
А, быть может, и сам он помрёт...