На декабрьской мостовой,
Драпированной снегами,
Пьяный Дедушка Мороз,
С прохудившимся мешком.
Красный нос, конечно, свой,
А в мешках, что под глазами,
Есть местечко и для слез,
Убегающих тайком.
Ветер времени суров,
Он не знает состраданья,
Он швыряет колкий снег
На побитый молью плис
И в не лучшем из миров,
На задворках мирозданья,
Одинокий человек,
Согреваясь, пьет на бис.
Равнодушные дома,
Непонятная погода,
Да спешащие назад,
Старомодные часы.
Вот такая вот зима,
Наступающего года,
Солнца нет, но есть закат,
Очень средней полосы.
Ветер сам уже подмёрз,
Завывает из- под арки
И снежиночья мошка,
В душу норовит залезть.
Выпивает Дед Мороз,
Потому, как нет подарков…
Потерялись из мешка
Стыд и совесть, ум и честь.
Вот такая вот зима,
На задворках мирозданья,
Нескончаемый закат
Очень средней полосы.
Безразличные дома,
Где исчезло состраданье,
И спешат, спешат, спешат,
Все спешат назад часы…