Последние листья. Последняя осень.
Последняя кровь.
Последний бегущий, и серая шерсть
Попадает в прицел,
Вороны взметнуться, и в приступе боли
Почудится вновь,
Как был ты волчонком, который
Кусаться еще не умел.
И взвыть бы «за что?» но ты знаешь,
Что к хищникам жалости нет
Не в дебрях лесных, ни в бетонных коробках
Больших городов.
Но только одно тебя сможет заставить
Забыть этот свет:
Пока тебя ищут, волчата уходят
Тропою волков.
А через каких-то полгода над миром
Настанет апрель,
Холодные реки, проснувшись,
Покинут свои берега,
И новый вожак будет чуточку грустно
Глядеть в колыбель,
И новая песня взовьется к луне,
Пронизав облака.
И кажется странным, что смертные души,
Плюя на запрет,
Оденутся в серые шкуры, с набором
Когтей и клыков.
И только одно тебя сможет заставить
Забыть этот свет:
Забыв о покое, волчата уходят
Тропою волков.
Вот лай позади, и сентябрь паленою
Шерстю запах,
Смешались часы и минуты,
Охотники что-то кричат…
И ты улыбнешься, на память оставив
Оскал на клыках,
С тоскою в последний раз вспомнив
Своих непослушных волчат.
Ведь волчьи тропы по волчьи же
Мастерски путают след:
Один раз наступишь, и в жилах
Заплещется хищная кровь…
И бравый охотник склонился над трупом.
Тебя больше нет.
Минута молчанья – волчата уходят
Тропою волков.