Скрипка, как жёлтая птица
Поёт на груди скрипача.
Ей хочется двигаться, биться
Ворочаться у плеча.
Скрипач её криков не слышит
Немыми толчками смычка
Он скрипку всё выше, все выше
Забрасывает в облака.
И в этой безоблачной выси
Естественный климат её,
Ее ощущенья и мысли
Земное её бытиё.
Но мы возвращаясь к земному.
Добравшись по старым следам,
К родному знакомому дому
Иное почувствуем там.
Мы чем-то высоким дышали.
Входили в заветную дверь.
И многое людям прощали.
Чего не прощаем теперь.