Бежит беглец, из конца в конец,
Вопреки судьбе, от себя к себе.
Что он знал - забыл, что мог - не спел,
Белый день не мил, белый цвет не бел.
Ни дожди, ни сушь, ни луга, ну глушь,
Ни вода, ни брод, что ни день - то год.
Ну что мне за польза, что мир материален,
Что глупый - есть глупый, печальный - печален,
Ну что мне за радость, ей богу поверьте,
Что души - не души, а тлен после смерти.
И вовсе не страшно, когда умираем,
И нас не замучат ни адом, ни раем,
Ни адом, ни раем...
Бежит беглец, из конца в конец,
Вопреки судьбе, от себя к себе...