пыльные реки текут на восток
хмурые бусинки катятся прочь
где-то внутри умирает росток
не пережил бесконечную ночь
письма чужие лежат на полу
горестной стопкой отвратных идей
те кто писал нам их скоро умрут
нам тогда станет намного теплей
тускло вода полилась в водосток
вылилась только грязища одна
на завядающий в сердце росток
не переживший тьмы и дерьма