Ночь проходит слишком рано — просыпаться что-то лень,
Ведь играет в партизана телефон который день.
Ни ответа, ни привета: мы не виделись давно.
Только солнце — сволочь эта всё таращится в окно.
В танце солнечных пылинок промелькнет чужая тень.
От пронзительных картинок в голове шуршит мигрень.
Ни ответа, ни привета: телефон молчит-молчит.
И, тебя упрятав где-то, солнце мне в окно глядит.
В дебрях карточной колоды я ищу твои следы.
Ухмыляются уроды, тайным знанием горды.
Короли, валеты, дамы знают все про нас с тобой.
Телефон молчит упрямо мертворожденной звездой.