Вступление
Senderos que suben
dibujando formas
y en tus piedras grises
guarda un kolla sus mañanas.
Contemplando el cielo
miro como pasan
las nubes que el hombre
deja morir sin mirarlas.
¿Dónde están mis ojos?
los busco en mis manos,
por calles y pueblos
donde antes niños jugaban.
Siestas color fuego,
tierra, miel tinaja,
jugaban los duendes traviesos
atrás mi casa.
Y el sol se dormía
mientras las estrellas
abrían senderos
a su paso en la montaña.
Me llegó la noche,
noche sin miradas,
y un inmenso frío
en mis ojos y en mi alma.
Nubes... me hablan de tormentas...