Тим Мёрфи сорок лет не пил буквально ни глотка,
Но накануне Рождества решил попить пивка.
А как он шёл потом домой, слыхали все окрест:
Рыча, что твой голодный лев, когда кого-то ест.
Не знаю, с кем он воевал, с каким таким врагом.
Почти по каждому крыльцу он врезал сапогом.
Коты попрятались в кусты и больше не видны,
Поскольку поняли они, что дни их сочтены.
Деревья он ломал в саду, посуду в доме бил,
И все напитки и еду зараз употребил.
Не хочешь встать на костыли — ему не прекословь.
И понапрасну не скули, что Мёрфи запил вновь.
Его бы надо посадить, немного приструнить.
А то устанет гробовщик убитых хоронить.
Пускай немного отдохнёт, пока пройдёт кураж...
Но если вырвется — держись — погибнет город наш.
Соседи молятся весь день, чтоб Мёрфи пить не смог,
А также чтобы поскорей от лихорадки слёг.
Иначе все уйдут в леса, я тоже не стерплю:
Уж лучше злой голодный волк, чем Мёрфи во хмелю.