По мокрым скверам проходит осень, лицо нахмуря.
На громких скрипках дремучих сосен играет буря.
В обнимку с ветром иду по скверу в потемках ночи.
Ищу под крышей свою пещеру — в ней тихо очень.
Горит пустынный электропламень, на прежнем месте,
Как драгоценный какой-то камень, сверкает перстень,
И мысль, летая, кого-то ищет по белу свету…
Кто там стучится в мое жилище? Покоя нету…
Ах, это злая старуха осень, лицо нахмуря,
Ко мне стучится, и в хвое сосен не молкнет буря.
Куда от бури, от непогоды себя я спрячу?
Я вспоминаю былые годы
И плачу… Плачу… Плачу