[Вступление]:
[Куплет]:
Я умер белым днём. В двенадцать восемь.
Не понимая как — оно само.
В руках весны, не дожидаясь осень,
Хотя логичней умирать зимой.
Не наблюдал ни вспышек, ни тоннелей.
Закрыл глаза — открыл глаза, а там
Стоял на горке дом, качались ели,
И земляника - около куста.
И пахло хвоей и немного липой.
Торчал вдали колодезный журавль.
Не рай, не ад и не болото лимба –
Вода, цветы, баллады пряных трав.
Меня встречали тихо, без оркестра,
Тянула к дому золотая нить.
Зашёл в тот дом, подумал, что не к месту,
И вроде надо что-то говорить.
Наверно, ожидал я встретить бога,
Но встретил только тех, о ком писал:
Дракона, ведьму и единорога,
Большую кошку, маленького пса.
«Ой, вазу не заметил. Это верба?
Конечно, верба, вижу, не ослеп.
А бог?» Am
«Оделся и ушел за хлебом,
И дался ему снова свежий хлеб».
Русальи голоса, валькирий танец.
Вот правда, так сказать — из первых уст.
«У вас тут странно. Можно я останусь?
Глядишь, потом совсем переберусь.
Чтоб тоже дом. И лучше на центральной.
Чтоб кошка, пёс, дракон и целый лес».
«Вали уже бегом давай в реальность.
Успеется». И я тогда воскрес.
В двенадцать сорок, ни минутой позже.
Как собственная книга бытия,
Из зеркала опять смотрела рожа.
Потерянная, грустная, моя.
Живу как все. Дышу. Сменил работу.
Порой болтаю с тенью на стене.
Но в сотый раз, а может, и в двухсотый
Упрямо повторяю: "Смерти нет!".
Я так искал, я не нашел дракона,
Но обзавёлся и котом, и псом.
Построил дом, уютный и с балконом.
Случился сон. А был ли это сон?