Из придорожной влажной тени
Глаза лукавые растений,
Глаза лукавые растений
Зовут меня,
Но, завернув лицо в газету,
Вы не заметили и эту,
Вы не заметили и эту
Примету дня.
Толпа, гонимая делами,
Не разговаривает с Вами.
Не разговаривает с Вами -
Она бежит
Стремглав по уличному руслу,
Забыв, что с каждым днём так грустно,
Забыв, что с каждым днём так грустно,
Так грустно жить.