Я привык превращать свою музыку в шум,
Прятать страшные сны под обломки хард-рока.
Но сегодняшней ночью на могиле в Париже завяли цветы
Не значит ли это, что я на свободе до срока.
Переделывать мир под конец не резон,
Переписывать песни - последнее дело.
Завтра я захочу поменять провода на картон,
Серебро на стекло, ну а душу на тело.
Припев:
Но разве это я,
И что за люди вокруг меня?
Где-то я уже все это видел.
Что здесь произошло,
Кто скажет хоть пару слов
Что за пресный сюжет,
И, похоже, кого-то снова здесь нет...
о-о-о, о-о-о, о-о-о