Посвящение А.Н.Башлачеву
Вот-вот, и поминальная неделя
Вручит тебе последние дары,
Где питерские жаркие метели
Кружили танец, словно мотыли.
Где чад клубился над твоею крышей,
Ты северные связки надорвал,
Но не был промыслительно услышан —
Избу твою пустили на дрова.
А нервы, как обычно, на пределе,
Утюжит непролазная тоска.
Огни вокруг ущербно поредели,
И смерть не прячет вежливый оскал.
Но шепчешь вновь любимые частухи,
И память невозвратно леденит,
Где видятся последние недуги —
Бетонный край завьюженной стены.
Удар слепой,
А ты не пой — молчи!
Удар глухой —
Идёшь тропой Ульчи
Разодраны завесы прегрешений,
И сумерки ложатся на крыло,
А ты глотаешь соль былых лишений,
Сырой метелью вдоволь окормлён.
И сводишь с этой горькой жизнью счёты,
Невысказанной жажде вопреки —
Не баловень разменного почёта —
Печатью кровоточащей строки...
Слепой
Глухой
Молчи!
Идёшь тропой Ульчи...