|
Небо кричит голосами мальчишек,
На выжженном поле танцует война.
Повсюду трупы героев из книжек,
Ещё не дочитанных до конца.
Будто на заднем играли дворе.
Все перепачкались черной смородиной.
Государство, приказывающее умирать детворе,
Всегда назовёт себя Родиной.
|
|
Сквозь пальцы тянется к солнцу трава,
Ветер уносит снежинки будущих одуванчиков.
Живые, грязных рубах, закатав рукава,
Мертвых домой забирают мальчиков.
И что, теперь я должен испытывать гордость?
За то, что я отец мертвого, сука, героя?
Но только вот имени гранитная в золоте твёрдость,
Не сердце живое.
Ветер срывает с меня одежды.
Я теперь легче цветочной пыльцы.
Летящий сквозь время в райском безбрежье
Спрятанном в сердце последней весны
Нет, я не против бессмысленности войны,
Режьте друг друга ломтями мяса, Бога ради –
До костей сверкающей белизны,
До черепов ослепительной глади.
А я, и так уже ранен смертельно,
Но ещё не в каждое вошёл теплоё море.
А вы воюете, воюете только где-то далеко и отдельно,
Сражаетесь отчаянно за свое горе.
Ветер срывает с меня одежды.
Я теперь легче цветочной пыльцы.
Летящий сквозь время в райском безбрежье
Спрятанном в сердце последней весны
|
|