Сегодня - тыл, а завтра – фронт, чуть тоньше слышал звук туманный.
Вертелся юный горизонт в зубах со спичкой безымянной.
В его прищуре ни о чём живая музыка играла,
Она была его ключом, и притяженье не держала.
Припев:
На что способен этот джаз? И от чего все эти звуки?
Так выворачивают нас, воткнув по локоть в сердце руки
И где любовь оставит след, и что история сломала,
И сколько стоит этот бред и почему всегда так мало?
И даже морду кирпичом трубач заденет за живое.
Она узнает что почём, что эта музыка такое.
И разорвут её стихи до пьяной романтичной ноты,
Так гармоничны и легки весной рояли и фаготы.
Припев:
На баррикадах пацифизм вновь нарывается на драку,
Опять бездарный, мрачный изм идёт на нас с тобой в атаку
И мы одни спиной к спине глядим на мраморные орды
И пусть хоть целый мир в дерьме, мы эту грязь сольём в аккорды.