Ах, трубы медные гремят,
Кружится воинский парад —
За рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты.
Не в силах радость превозмочь,
Поет жена, гордится дочь,
И только мать уходит прочь... Куда же ты, куда ты?
И боль, и пыль, и пушек гром...
Ах, это будет всё потом,
Чего ж печалиться о том — а может, обойдется?
Ведь нынче музыка — тебе,
Трубач играет на трубе,
Мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.