Я с детства планировал жизнь до могилы,
никак не предвидя такого конца.
Мне мама твердила: "Куда же ты, милый!"
Но я, пожалуй-что, вышел в отца.
Учитель твердил мне: "Не будь ограничен!"
Но я был органичен с моралью и вот:
я прорвался за рамки этих приличий
и жду, когда кончится этот завод.
Припев: И я горю, горю, пока не перегорю.
Злой лук Купидона разит очень метко
мне в сердце стрелой - я поход на мишень.
И рад бы остаться я с уличной девкой
и выгнать её ранним утром взашей.
Циничность того, что творится снаружи
с трагедией, что закипает внутри...
Я рад, если был здесь кому-нибудь нужен,
и рад в том, что всё у меня впереди.
Припев.
Когда большинство мне прицелится в спину,
и очно-заочно я буду убит,
мои убежденья меня не покинут,
взрывая основу стволами обид.
Мне здесь ничего, мой проезд без билета -
финальная точка с трамвайным кольцом...
А с неба доносится музыка лета,
и кто-то, сощурясь, играет лицом.
А первый кричит: "Куда хотим - туда едем!"
Второй поднимает его на ха-ха.
Я стану великим по случаю сплетен,
и стану несчастным посредством стиха.
А небо останется все еще небом,
и солнце не будет по-южному греть,
и мы будем сыты портвейном и хлебом,
и каждый из нас также будет гореть,
как я горю...