В ожидании солнца стою на холме бирюзовом,
У подножия мир ещё тёмен, он всё ещё спит,
Не разбужен ещё удивительной ясностью зова,
И на каждом холме кто-то, кутаясь в дАли, стоит.
А потом этот звук! Этот голос, откуда – не знаю,
Может, ветер, а, может быть, птица, а, может, и звон
Поднебесных церквей, еле слышно, сквозь сон, нарастает,
И как будто светлеет тяжелый еще небосклон.
Зеленеют холмы, проступая сквозь тайны тумана,
Постепенно к оттенкам иным привыкают глаза,
Арфы, скрипки, жалейки и запах реки и тимьяна,
И как тысячи маленьких солнц расплескалась роса.
А дорога одна! Сколько б ни было там перепутий,
Только вверх по ступеням к вершинам невидимых гор.
И стоят на холмах потрясённые звуками люди,
И звучит их могучий и всё нарастающий хор.
И хотя здесь не лучшее место Вселенной, и кто-то
Видел, может быть, солнце другое, другие места,
Но когда розовеет над пашнями арка восхода,
Для ТЕБЯ этот день отворяет свои ворота.