Запах свежих газет,
бумажных цветов, так нравится мне.
Бумажные вспышки картонных ракет
мой путь освещают в бумажной стране.
Бумажные люди из окон бумажных домов
все смотрят мне вслед,
А я все иду по дороге бумажных цветов
писать стене горизонта рассвет
Припев:
Я свой отец, свой создатель и свой никотин,
Свой убийца и бог среди брошенных стен.
А в бумажном раю окровавленный спин
Просят белые крылья.
Может тысячи лет мне нужны будут, чтобы все было не зря,
А пока по утрам я рисую рассвет и снова мой завтрак бутылка вина.
По белому кругу шагаю отважно и я верю, что чудо случится однажды.
Что станет мой мир, как и ваш, настоящий, а пока я в нём тоже бумажный.
Припев:...