Птицелов, птицелов, покажи мне свой улов
От одежды твоей пахнет хле-е-бом.
Божий дар, твой товар, не носить бы да на базар
Отпустить бы соловья прямо в не - е - бо.
В тесной клетке твоей петь не станет соловей
Будет сниться ему лес и по – о – ле
Словно снег для зимы и, как странник для сумы,
Он рожден соловьем петь на во - о - ле.
Хорошо бы ему, позабыв свою тюрьму,
Воздух трелью пронзить на просто - о - ре,
Мир замрет не дыша, вздрогнут листья, как душа,
И заплачет зеленое мо – о - ре.
Птицелов, птицелов, разве это ремесло?
Отнимать голоса у прир – о - ды?
Божий дар, твой товар, не носить бы да на базар,
Отпустить бы соловья на своб – о - ду.