Здесь нечем дышать – нет воздуха.
Цитакиновый шторм катает вату.
Посмотри на меня – я труха,
Уходящих натур сухой остаток.
Припев:
Всё, что я смог раздать по совести,
Не требуя ни капли взамен, хотя я крал воздух...
Я раздал, мне было легко,
Я чувствовал ток движения дорогами вен.
Я уже вне игры, я – архаика
Среди белых ворон я чёрно-красный.
Здесь словом Вечность искрит зимы мозаика,
Облаченная в гул ненастья.
Припев:
Всё, что я смог раздать по совести,
Не требуя ни капли взамен, хотя я крал воздух...
Я раздал, мне было легко,
Я чувствовал ток движения дорогами вен.