Бой: ↓↓↑↑↓↓↓↑
Вступление:
Обгоревший потолок,
Окровавленные руки –
Так один поэт не смог
Описать в стихах разлуки.
Так себя он наказал
За бездарность своих мыслей,
Что не смог, не написал,
Запятнал лишь белый листик.
Он кричал: «Бездарен я!»
Он топтал свои поэмы.
Бился в панике, вопя,
И сбивал свои колени.
Почему же я не он,
Почему же я не Пушкин?
Я же жалкий человек,
Просто жалкая зверушка.
Но взглянул поэт в окно
И его манило небо
Беззаботно и легко
Полетело его тело,
Полетело его тело.
Бой: ↓↓↑↑↓↑
Вниз на жёлтый карниз
И на розовый закат –
Эти облака так манили чудака.
Но теперь поэт,
Что бездарен и раздет,
Ему было мало лет, а теперь его и нет.
Растекалась кровь
Из кудрявой головы,
Что рождала стихи о постели и любви.
Я тебе скажу,
По секрету расскажу,
Я ведь тоже поэт, где мой розовый рассвет?
Где мои облака,
Где в кудряшках голова?
Пусть в крови слегка она –
↓
Нам поэтам не беда, не беда, не беда.