Чего же мне ещё теперь придумать,
О чём теперь ещё мне написать?
Передо мной на столике угрюмом
Лежит письмо, что мне прислала мать:
«Мне страх не нравится, что ты поэт,
Что ты сдружился с славою плохою.
Гораздо лучше б с малых лет
Ходил ты в поле за сохою.
проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|A 2p
Стара я стала и плоха,
Но если б дома был ты изначала,
То у меня была б сноха
И на ноге внучонка я качала.
Но ты детей по свету растерял,
Свою жену легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы, без причал
Ты с головой ушел в кабацкий омут.
проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|A 4p
В тебе надежды наши не сбылись,
И на душе с того больней и горше,
Что у отца была напрасной мысль,
Чтоб за стихи ты денег брал побольше.
Хоть сколь ни брал, ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько речи льются,
Что знаю я на опыте твоем:
Поэтам деньги не даются.
проиг: Dm|Gm|A|A|Dm|D7|Gm|A 2p
Я комкаю письмо, я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода в моём пути заветном?
Но всё, что думаю, я после расскажу.
Я расскажу в письме ответном...