Престарелый и хромой поэт
Желтый, как самшитовая палка,
Что ни день стихи слагал чуть свет,
Рот кривя от неизбывных бед,
Под публичною листвою парка.
Как пилюли их глотала где-то
Девушка с томлением во взгляде.
Строки, что творились ртом поэта,
Смаковал горячий рот в помаде,
Чувствами их наделяя щедро –
То диминуэндо, то крещендо.
Как-то ночью свел поэта случай
С девушкой, чьи цепкие объятья
И глубокий поцелуй тягучий
Кончились, увы, грехом зачатья.
В этом патетическом лобзаньи
Он обрел и юность, и дерзанье,
А она – терзанье, пытки, ад.
Пред гневом Бога и природы
Он бежал. С небес пролились воды
В духе романтических баллад.