Мне холодно в этой горячей
стране,
Где пальмы колышет
тропический бриз,
Где соткана ночь из
веселых огней,
Из шепота волн и
шампанского брызг.
Здесь пляшут креолки, телами лоснясь,
Как будто забытым навеяны сном,
И в глотки матросов, на солнце искрясь,
Текила течет золотистым огнем.
Мне холодно здесь без любимой моей,
Которая в скучной осенней Москве,
Стыдливо нежна и добра без затей,
В окошке сыром коротает свой век.
И все, что я жду - это белый корабль,
Плывущий на Север на всех парусах,
Где губ её влажных пунцовый коралл,
И майская ночь в бирюзовых глазах.
И я там останусь, поладив с собой,
И каждое утро, друг друга обняв,
Мы будем смотреть, как встает над Москвой
Прохладное солнце грядущего дня.