Пусть тебе приснятся звуки,
Пусть придут слова,
Пусть с царём ты в разлуке,
Светлая моя голова.
Сто одежд, - и все без застёжек;
Мастер хмурит бровь,
Лезет нож вон из кожи,
На нём то ли вишня, то ли кровь.
А я иду, словно в рапиде,
И тени былого горят в зеркалах,
Жаль, что мне никак не увидеть
Что с той стороны.
И это больше, чем сон,
Но меньше, чем страх.
Что ни вздох, то ни молитва,
Время лечит дождём;
То ли сон, то ли битва,
И я уже здесь ни при чём.
А я иду, словно в рапиде,
И тени былого горят в зеркалах,
Жаль, что мне никак не увидеть
Что с той стороны.
И это больше, чем сон,
Но меньше, чем страх.
Пусть тебе приснятся звуки,
Пусть придут слова,
Пусть с царём ты в разлуке,
Светлая моя голова.
А я иду, словно в рапиде,
И тени былого горят в зеркалах,
Жаль, что мне никак не увидеть
Что с той стороны.
И это больше, чем сон,
Но меньше, чем страх.