А на Арбате падает снежок,
Летит снежок, становится порошей.
Хоть говорят, что был я парень-жох,
А был я парень всё-таки хороший.
Хоть говорят, что был я парень-жох,
А был я парень всё-таки хороший.
А не художник я и не артист -
Все специальности мне эти плохи.
А мой трёхпалый в бога-душу свист
Запомнят дворники моей эпохи.
А умер я от раны ножевой,
Но мой конец никто не замечает.
Я носом вниз лежу на мостовой,
Где птицы белые полёт кончают.
А на Арбате падает снежок,
Летит снежок, становится порошей.
Хоть говорят, что был я парень-жох,
А был я парень всё-таки хороший.